Jeudi 1er août : les faits sont têtus

Arrivée nocturne à Bishkek. Le chauffeur nous pose au pied de l’antre de Sergueï, un petit T1-bis à peine plus déglingué que celui des prolos parisiens.

On émerge un peu tard. Direction le café d’à côté pour le petit-déj (c’est que les placards sont vides là dedans…), on achète des fruits et notre ami lance des invitations pour une soirée « chachliks et bière ».

Début d’après-midi ; Sergueï me rappelle à la réalité : « tu ne dois pas passer à l’hôpital toi ? ». Il me parle de son copain toubib et montagnard qui pourrait jeter un œil là-dessus. Bon, allez, on y va, tout en discutant d’aller passer quelques jours au bord du lac Son-Kul, histoire de se mettre au vert.

Sacha, le docteur, me passe tout de suite sous la douche froide. « Allez, pas d’histoires, tu me racontes ce qui s’est vraiment passé ». Quand je lui annonce trois jours les pieds dans la neige ; c’est direct dans le cabinet. Il palpe l’affaire, relève les yeux ; c’est sans appel : il faut rentrer au plus vite en France, dès demain si possible. Adieu Son-Kul, Chachliks et bières fraîches !

Quand même, pour les bières fraîches et les chachliks, le plan du soir tient toujours. On se retrouve dans une petite gargote, au dessus d’un pont de la ville : la viande est délicieuse, les copains aussi.

Mon téléphone sonne ; c’est l’assurance : je pars demain au vol de 6h35. Là-bas, près de l’Atlantique et dans le pays Ch’ti, deux femmes se démènent pour moi : Martine et ma mère.

Une ambulance me récupère à Roissy, direction Brest et son caisson hyperbare. J’essaie de marchander une dernière fois, on me repasse le médecin avec qui j’ai un peu plaisanté l’après midi. Il ne plaisante plus ; il faut rentrer au plus vite…